O belo Sri Lanka é um destino idílico, mas até no ‘éden’ se escondem perigos…

Nos momentos que precedem o quase inevitável pânico, que não chega a conquistar a minha mente, vejo-me a gritar e gesticular. Como que dentro de uma bolha inviolável, desejo libertar-me para que todos tomem consciência da iminente desgraça. Berro a plenos pulmões e agito os braços atabalhoadamente. Para que não haja dúvidas: a situação é mesmo de emergência.

Segundos antes, experimentara boiar. A água é cálida e pouco mais cobre do que a cintura. A espaços, devo saltar, para que as ondas não me ultrapassem a cabeça. Em relaxados 15, talvez 20 segundos, percebo que o mar me ‘engole’ uns bons 25-30 metros. Não tomo verdadeira consciência do perigo. Em duas ou três rebentações, a sorte transporta-me para junto dos meus amigos. Que assim não se apercebem do verdadeiro perigo.

Sou devolvido ao grupo, mas antes de que possa avisar os meus amigos, Sílvia denota preocupação. Diz que não consegue regressar à praia. Visivelmente incrédula, pede ajuda a Luís. Sem hesitar e indiferente ao risco, o amigo avança para ela e segura-lhe a mão. Num ápice, e perante o meu testemunho incrédulo, o mar já os levou. Uns bons 10, 15 metros.

“Saí já daí”, atiro para Alda. Com voz firme, alerto-a para que o seu destino seja diferente. Mas os meus dedos já não conseguem atingir os dela… “Enterra os pés na areia. Tenta prender-te ao solo!!”, suplico. Em vão…

Sem que possa contar até cinco, o trio já está bem fora do meu alcance. Aliás, quarteto, pois Rodrigo também é apanhado desprevenido. E não tarda todos são meros pequenos pontos no horizonte…

Só agora entendo, verdadeiramente, o perigo de verdadeira tragédia. Há gritos secos. Pânico que a constante rebentação abafa. A natureza é impiedosa. Não adianta contrariar os seus humores. A força da sua sina.

Os meus berros e mãos suplicantes chamam a atenção de Ana Paula. Rapidamente entende o que se passa e replica o meu desespero gestual. São segundos que parecem eternidade. Até que o primeiro nadador-salvador irrompe pelas traiçoeiras águas do Indico. Logo seguido de outros dois, de hotéis privados, solidários no auxílio a quem está em cada vez mais cansado pânico.

Devolvo o meu olhar ao mar. E já só vejo uma espécie de reticências onde apenas deveria haver um belo horizonte.

O tempo congela. Mantenho-me estranhamente sereno, mas esta aparente calma está no limite de desabar perante o que pode ser uma das maiores desgraças que testemunho…

Há curiosos que se aproximam da água. Rostos de estupefação. Preocupação e impaciência. De quem (também) está em suspenso pelo destino destes desconhecidos.

O alívio chegará. Enfim. Por fim. Conto todas as cabeças. Uma e outra vez. E confirmando, com olhos de ver, os rostos.

Regressam em abraços. Ofegantes. Há também quem se entregue ao choro descontrolado. Depois a calma que se recupera. Já na areia, partilha-se a incredulidade pelo que aconteceu. E a rapidez como tudo se precipitou. Trocam-se as diferentes experiências. Até chegar o silêncio. Profundo. Absoluto. Percebemos que o destino pode ser generoso com segundas oportunidades…

Horas depois, Alda ‘rabiscaria’ o seu relato, na primeira pessoa.

A DIFÍCIL ARTE DE BOIAR

Era um daqueles raros dias, do início de outubro, que amanhecem de sol em Mirissa. A cidade é das mais procuradas pelas suas praias no Sri Lanka. Aqui chegam muitos turistas todos os anos, alguns interessados na prática do surf.

Mirissa ficou praticamente devastada pelo tsunami de 2004, mas o tempo e a perseverança dos srilankeses, habituados a vidas pouco fáceis, mas sempre de sorriso no rosto, repuseram a normalidade. Hoje os poucos bares e restaurantes existentes na praia ficam no topo de uma colina de areia e a extensão do areal, entre esta e o mar, é quase inexistente.

A praia onde ficámos forma uma pequena baía. No dia em que chegámos foram precisos apenas cinco minutos para cairmos dentro de água. Estávamos contentes por estarmos ali. E, apesar de percebermos que nos banhávamos num mar com correntes, próprias do fim das moções que antecedem a época alta do verão, o calor e a temperatura da água tornaram impossível resistir ao mergulho. Mergulhos que voltámos a dar à noite, e repetimos no dia seguinte.

Ao nascer do terceiro dia de estada queríamos fazer um pouco de praia antes da despedida no dia seguinte. Já tínhamos percebido que o sol era mais amigo dos banhistas de manhã e que a chuva tropical nos presenteava durante a tarde. Por isso, após o pequeno-almoço, rumámos à praia.

A minha loucura pelo mar levou-me, de imediato, para a água, embora tivesse percebido que a nossa opção pela sombra de uma das poucas palmeiras não ocupadas por turistas nos deixava numa zona onde as ondas confluíam de uma forma estranha, que as levava a cruzarem-se. Percebi que a corrente era forte. Mas com alguma força, aqui caio, ali me levanto, lá ia contornado. Talvez tenha sido excesso de confiança, criancice momentânea? Não sei. Estava feliz. E sempre tive respeito pelo mar. Pus os meus pés na areia da Zambujeira do Mar com um ano, e jamais a deixei. Mas nunca fui aventureira quando o tema é o mar.

Com o grupo completo, dentro ou à beira da água, em Mirissa, lá nos íamos alertando uns aos outros: puxava e era preciso ter cuidado.

Eu saltava e continuava a saltar ondas. Sentia puxar. Conseguia vencer. E continuava.

O segundo seguinte fez com que tudo perdesse graça. E a história não terá durado mais de cinco, dez minutos.

Quem faz televisão ou rádio sabe, exactamente, quanto vale um minuto. É longo.

O mar que eu sempre adorei, onde sinto que tantas vezes limpo a alma, simplesmente estava a sugar-me. Como se, em algum momento, eu tivesse ido longe de mais. E fui. “Não consigo!”, gritei e senti. E foi com o coração aos saltos e o pânico a instalar-se no meu corpo que vi a praia a afastar-se. “Não consigo!”, respondi, ao apelo de um dos meus companheiros de viagem para que saísse dali. E a outro para que nadasse: “Não consigo!” Continuava a beber muita água e as pernas, que batia histericamente para sair dali, de nada me valiam contra a sucção. Era impossível sair, pensava meio atordoada e incrédula, meio histérica. “Não consigo! Vou morrer aqui!”

No momento seguinte a dificuldade subiu mais níveis. De tanta força fazer as pernas cediam, e cada vez que uma onda me passava por cima eu demorava agora mais tempo a voltar à tona. Ao meu lado, três companheiros de viagem também estavam em apuros. Não havia nada que eu pudesse fazer. “Vou afogar-me. Coitados dos meus pais. Porquê hoje? Porquê no Sri Lanka”, pensei.

“Ajudem-nos!”, ouvia gritar. Ao longe no areal, que agora era minúsculo aos meus olhos, via a agitação dos restantes membros do grupo sempre que vinha ao de cima.

E só pensava: “Não vi nadadores-salvadores em lado algum. Ninguém nos pode ajudar. Vou morrer aqui! Porquê hoje? Porquê no Sri Lanka?”

Uma voz mais serena, dentro de mim, dizia: “Acalma-te e bóia!”, mas a outra, a do medo, respondia: “Porquê hoje? Porquê no Sir Lanka? Vou morrer aqui!”

“Ajudem-nos!”, continuava a ouvir gritar.

A ajuda chegou. No instante seguinte lá vinha um nadador-salvador. E o meu coração desacelerava e dizia às pernas que tinham que bater mais um pouco porque valia a pena. À minha direita já via aproximarem-se outros dois homens para ajudarem os meus companheiros.

“Afinal vai correr bem”, pensei.

“Are you ok, mam?”, disse o jovem.

“Yes, I am”, respondi.

Teria bastado ler os sinais. Estavam todos lá. Teria que ter lido que o mar não me permitia ser tão segura naquela manhã. E depois, há os tais segundos antes da morte em que dizem que fazemos uma retrospetiva. Aquele momento em que rebobinamos a cassete da nossa vida? Eu não a rebobinei, por isso não tinha chegado a hora. Vou morrer aqui? Não.

A sensação daqueles minutos anteriores foi-se desvanecendo, apaziguada pelo aconchego de um abraço forte e carinhoso, já com os pés em terra, depois de puxada por um dos jovens que nos tiraram dali. Mas imagem do momento retém-se no cérebro. Dura mais, apesar de poder e dever ser transformada. Temos a obrigação de o fazer se não ficamos reféns.

A fórmula, difícil de por em prática, é simples e pode ser utilizada em qualquer situação: todos os dias temos que fazer o exercício de saborear a vida, mas, sempre que for necessário, temos que conseguir boiar. Para não nos deixarmos sugar por algo ou alguém.

Talvez tenha sido com este engenho e arte que os portugueses usaram, mesmo ali, ainda além de Taprobana…